Silêncios

No silêncio recolhido
Onde tudo é mudo e calma
Há ausência latente
Diálogo contido na alma
Partilha e presença imanente
Inquietação profunda
Folha em branco permanente
Onde por mais que se escreva
Maior o abismo do mundo
Há íntimo despojado e vazio
Leito fraco de um rio
Enfado consistente e tédio
De um dia sem sentido
Perdido do seu mistério
Os silêncios recolhidos 
Onde a verdade fere
Ocultam amores desmedidos
Onde a saudade se inscreve
Numa dança lenta e surda
De vontades apagadas
Cumpre-se o silêncio no mundo
Sussurram quimeras aladas

Voz

A voz que ecoa em mim
Deambula pelos segredos da alma
Ser sem princípio nem fim
Tumulto perturbador da calma
Ergue-se alto inconfundível
Flamejante clamor resoluto
Em busca do inacessível
Desejo premente de absoluto
Sobe sem pressa o degrau
Detém-se no altar impoluto
Onde se sacrifica Deus
De coração seco e enxuto
Avista ao longe a sua nau
Embarca numa quimera
Ao despertar é mera cinza
O sonho ficou... Quem lho dera!

Crónica de Maus Costumes 141

Remissão e poesia

                Começo a crónica com um pedido de desculpa. Na semana passada, terei usado o termo silogismo de modo incorreto, dado que o exemplo fornecido não respeita as suas regras de construção. Em consciência, não posso chamar de silogismo ao que não é. De modo que substituí a expressão por brincadeira linguística. A correção já está feita. Grata pelo reparo a quem de direito.

Um dia destes, se me sobrar tempo, talvez aprenda a construir silogismos. Não estou certa de o conseguir. Exige lógica formal, que muitas vezes é o oposto da poesia, que gosta de se indisciplinar e criar livremente, mesmo que reúna contrários ou os deixe desamparados e de costas voltadas, tanto faz. A poesia nem precisa de ser verdadeira. “O poeta é um fingidor”, dizia Pessoa. Ele sabe-o melhor do que ninguém. Pode não exigir a verdade de quem a escreve, mas obriga à sua inteireza. O ser humano é feito de imperfeições e algumas incoerências e a poesia consegue reuni-las harmoniosamente.

Acabo de ler a biografia da enorme Sophia. Para quem conhece a sua obra, o olhar torna-se mais atento. Se já era apaixonada pelo conto “Saga”, o meu preferido, olho-o ainda com mais interesse. Estão lá os antepassados da poeta, as suas origens. Sei que é poetisa, mas ela mesma escolhe o termo poeta por julgar mais universal, por considerar que o uso do feminino traz em si um certo desmerecimento. Quem sou eu para a contrariar? Ocorre-me a resposta do Romeiro: “Ninguém!”

Falar de poesia, em Portugal, também é falar de Sophia. Portugal rendeu-se aos seus encantos. De porte aristocrático, oriunda da burguesia portuense, Sophia pairava sobre os comuns mortais, tal como os deuses do Olimpo. Não será à toa que a sua obra está impregnada de cultura helénica. Descobri uma deusa, não uma mulher, que se movia num mundo seu, acima da realidade. Mesmo quando se envolveu na luta pela liberdade e na defesa de valores humanistas e da cultura, fê-lo sempre num plano de superioridade intocável. A menina que aos oito anos recitava Lusíadas, sempre viveu no mundo das ideias. Há quem a acuse de egocentrismo. Talvez haja um certo fundamento. Porém, se não fosse essa sua peculiaridade, talvez não tivéssemos o seu magnífico legado. Magnânima e altiva. Digna de conviver com os deuses, não com simples mortais. No dizer de Torga, “era tão bonita que nem precisava de escrever versos”. Certa vez, disse-lhe que gostaria de lhe dedicar um poema ao que ela terá respondido: “Logo agora que anda a escrever tão mal?”

Irónica, mordaz e arrogante! Com essa tirada, até eu me ofendo! Desde quando é que o meu Torga escreve mal?! Ele, autor já consagrado. Ela, a trilhar o seu caminho. A diatribe não impediu a amizade entre ambos. Nem podia. Um avisou a esposa, antes de casar, que a trocaria por um verso. Outra desligava-se dos afazeres domésticos, deitava-se a horas impróprias e a empregada encarregava-se da logística, ao ponto de dizer que “se não fosse ela, naquela casa comer-se-ia versos”. Não seria a mãe mais diligente, mas foi a melhor mãe que os filhos tiveram e que não trocariam por outra.

Dizia ela que para escrever precisava da sua inteireza. Talvez por isso pairasse sobre a realidade, o que não a impediu, muito pelo contrário, de estar atenta ao que a rodeava e de ser voz da liberdade, quando o país precisou.

Obrigada, Isabel Nery, pelo excelente trabalho.

Nina M.

Entrego-me de alma despida

Entrego-me de alma despida
Nua, límpida, cristalina
Numa inteireza desassombrada
Assaltada no íntimo
E dou-me a ti, Calíope,
Musa da minha existência,
Em verso puro e honesto...
Transfigura a minha essência
Leva-a ao alto Olimpo
Fá-la alcançar largo horizonte
Da fragilidade fazer fonte
Onde se beba beleza e ternura
Escolhe-me as palavras com candura
Porque quem em ti procura
O absoluto numa vida finita
Vislumbra a eternidade. Ah! Hora bendita!

Pranto

Se porventura ouvires o meu pranto mudo
Não deixes de te comover, meu bem,
Vaza-me a carne e a alma transparece
Não se alegra ou resplandece
Foi outrora
Antes bruma, espuma que se desvanece
No correr de um tempo roubado
Surgido a cada nova aurora
Não há sol. Triste fado.
Orfeu anda ofendido
Abandona a sua lira emudecido
Nem Calíope ou Eurídice o demovem
Do silêncio límpido e abrupto
Guarda em si o seu génio incorrupto
Sepultura secreta e caiada
Do amor da sua vida desmaiada

Um dia

Vou aninhar-me mansamente na escuridão
Cobrir-me da sua agonia
Deitar-me quieta nessa mansidão
Fazer dela lençol de poesia
Vem a noite breve e com ela a calma
Serve para embalar devagarinho a alma
Ao sabor da desejada melancolia
Hei de lembrar pois se sobra alento
Não serei vencida pelo triste lamento
Trarei de volta a efémera alegria
Andará comigo todo o dia
Se me encontro na minha perdição 
E me vejo ao longe sem a tua mão
Sei que a vida cínica trouxe a nostalgia
Talvez a transforme como por magia
Um dia...

Se fosse apenas lastro de uma breve agonia

Se fosse apenas lastro de uma breve agonia
A hora que em ti se consumia
Rasto poeirento
Atirado ao escuro e ao vento
Um ser nada de ninguém
Abrigado nos sonhos, nas estrelas
E em todos os que querem vê-las
Nos braços generosos de alguém
Liberto do peso do mundo
Seria matéria alada, sono profundo
Sentiria o ar ao de leve apenas
Gás que se esfuma errante
Odor passageiro inebriante
Perfume das coisas pequenas

Crónica de Maus Costumes 140

O peso da existência

Uma essência consciente é pesada. Há dias em que verdadeiramente se carrega o mundo às costas e até para os mais otimistas (como é o meu caso) se torna difícil. Sartre tinha razão ao dizer que a existência precede a essência. Primeiro existe-se, depois, o homem faz-se, enquanto ser livre, que se vê obrigado a escolher.

Com as escolhas chega a angústia. Quase se pode fazer uma brincadeira linguística: todo o Homem nasce livre; todo o Homem é obrigado à escolha; A escolha do Homem é livre!

De facto, assim é. Somos obrigados a fazer escolhas durante toda a nossa vida, com a liberdade a que somos condenados ou livre arbítrio, para os cristãos, e com elas (as escolhas) aparecem as angústias. Como seria bom podermos reunir o melhor de dois mundos, porém, como todos sabemos é impossível! Tal maravilha não existe. Essa consciência também dá vontade de pontapear a vida até à exaustão, só para mostrar que o seu cinismo não vinga. Também se sabe que é falso. O cinismo da vida, normalmente, vence. Nós, simples mortais, vêmo-la rir-se com escárnio e indiferença face às nossas preocupações, como míseros pontos insignificantes na vastidão do Universo. O dia é amargo e quando se tem um filho de 12 anos a questionar-nos sobre o sentido da vida: “Mamã, já te perguntei, mas não respondeste! Porque estou aqui? Porque existo? Qual o sentido?”. Honestamente, eu tenho que lhe responder que isso terá ele que descobrir, porque a mãe também anda à procura do seu há muitos anos. O sentido, cada um de nós o deve construir e o dele será, com toda a certeza, diferente do meu.

Diabo do garoto, que até parece adivinhar os dias bons para colocar as perguntas certas! Digo-o com um misto de orgulho e de preocupação. Ter alguém que me ocupou as entranhas durante nove meses a interrogar-me sobre o sentido da vida deixa-me satisfeita, mas também preocupada pela consciência que se adivinha precoce. E sei que uma consciência aprimorada com a obrigação de fazer escolhas é uma ligação perigosa. Não poderei socorrê-lo sempre nem retirar-lhe as pedras que irá encontrar pelo caminho e sei a dimensão do trabalho emocional que o espera se a inquietação não se acomodar, mas também sei que será o seu caminho e que terá que o percorrer sozinho…

De modo que a existência/essência, sempre pesada, necessita como o diabo da cruz de uma certa leveza. Porém, cuidado, porque quando a leveza é em demasia, torna-se insustentável! Que o digam Sabina ou Thomas da “Insustentável Leveza do Ser”, do fabuloso Kundera.

O equilíbrio entre a leveza e o peso deve ser o segredo para uma boa vida, no entanto, como todo o mistério, difícil de desvendar!

Que cada um tente a sua sorte. Por hoje, lavarei a alma com um resto de branco fresco, à espera que me traga a leveza, porque há dias difíceis de digerir! Um golinho pode sempre ajudar. Santé!

Nina M.

Qual a medida do amor?

Qual a medida do amor?
A vastidão da incerteza...
A segurança de uma subtileza?
Talvez a alma e a sua grandeza!
Tão maior o amor
Quão maior o abismo e o terror
De sua dor...
E se da alma não se encontra o fundo
É porque nela cabe o mundo!
Escavam-se e descobrem-se sentidos
Findam hesitações de tempos idos
Tão maior a profundeza
Tão maior a inteireza
De um ser de amor!

Crónica de Maus Costumes 139

Ingratidão

A ingratidão é um comportamento feio que diz muito sobre quem o pratica.

Julgo que se confunde tanta coisa que é vulgar apresentar a gratidão como se de

subserviência se tratasse.

Ser grato não é ser servil, mas antes o reconhecimento de um gesto agradável e

generoso que alguém teve connosco em dado momento e que nos ajudou, ou

conforme o dicionário, “reconhecimento por um benefício que se recebeu”. O

subserviente serve por obrigação, opressão, medo, ignorância e até bajulação. Não o

faz por delicadeza, generosidade ou amor, no entanto, aquele que fica grato e que

sente estar em dívida, mesmo sabendo que o autor da graça não espera recompensa,

na primeira oportunidade, retribuirá a atenção. Desta forma, ser grato é ficar obrigado

e como o Dr. Sampaio da Nóvoa já explicou uma altura, o nosso “obrigado(a)”,

expressão de agradecimento, implica o sentido de ficar obrigado a retribuir a gentileza,

ou seja, ficar grato. Na minha terra, dos ingratos, diz-se serem cães que não conhecem

o dono (sem ofensa para os cães). Aquele que não reconhece o bem que lhe é feito

não é digno do benefício concedido, porém, não se arrependa o benemérito, porque

as ações ficam sempre com quem as toma. Se alguém fez uma boa ação e o outro não

a soube valorizar, facilmente se percebe quem falhou. Evidentemente, esse

reconhecimento desejável deverá ser sentido e prestado dentro da razoabilidade. Não

se pretende que o objeto da graça seja servil, mesmo contrariando os seus princípios,

mas também não deve cuspir no prato onde comeu. Infelizmente, não raramente, se

observam comportamentos ingratos e indignos, o que me leva a concluir que aquele

que falha miseravelmente com o seu benemérito, como será com alguém a quem não

deve nada? A ingratidão não revela apenas uma falha esporádica à qual todo e

qualquer ser humano está sujeito, dada a sua natureza e fragilidade. Que atire a

primeira pedra quem nunca errou, porém, o ingrato ultrapassa em larga medida a

desresponsabilização que se possa atribuir à sua condição de humano, logo ser

imperfeito, porquanto tem a consciência de que foi ajudado e, portanto, exige a ética

que se ponha também ao dispor.

Mais tarde ou mais cedo, de ingratidão em ingratidão, afasta-se quem nos quis

bem e quando dermos conta estamos sós. Se não houver retribuições a fazer, também

não haverá ninguém a quem recorrer e ninguém é autossuficiente o bastante para

conseguir viver sem o outro. Queiramos ou não vivemos em sociedade. Se esta pode

ser castradora? Pode, mas há que escolher o mal menor. Regras para uma boa

convivência que convém aprender.

Nina M.

Abraçado a mim

Abraçado a mim
Por breves instantes
Abandonas-te à tua humanidade
Despes a armadura que envergas
Não se ouve o grito de guerra
Mas um murmúrio atirado ao vento
Um pedido brando e terno
Quase um lamento
Fragilidade amorosa que dói
Tão só tão puro tão autêntico
Solidão armadilhada
De quem não perde o momento
Anti-herói sem capa nem espada
Apenas amor e olhar em brasa
Emoção não contida que se soltou
Corajosa terna e desbragada
E em mim pousou
Como quem chegou a casa.

Infância

Quanto vale uma infância perdida
Abandonada no fundo de um baú?
Maltratada, espezinhada e ofendida
Crianças, futuros homens de espírito cru.

Às meninas ensinados os desejos masculinos
Precocemente transformadas em amantes
São meninas mães de outros meninos
Não terão a sua infância como antes.

Rapazes sadios e ternos
São instigados a odiar
Colocam-lhes armas nas mãos
Brinquedos não lhos podiam dar?!

Crianças bem pequenas exploradas
Só para terem o que comer
Ao jugo do adulto abandonadas
Pouco lhe importa se as faz sofrer.

Num mundo tão desgovernado
Impiedoso e que só quer milhões
São os infantes condenados
Vítimas de vendilhões.

Sempre que leio e vejo tal
A revolta é dura e crescente
Não admito a escravidão do meu igual
Recuso a tirania dessa gente

A indignação é grande
Tão feroz e tão urgente
Que a vontade não abrande
Seja o Homem diligente!

Acabe-se com os desmandos
de quem maltrata criança
Vileza de costumes brandos
Abre portas à matança

Não morre só quem perde a vida
Mas todo o que não a tem digna
E o que ofende fica em dívida
Não passa de erva maligna