Crónica de Maus Costumes 454

 

Memento Mori

               Partiu o pobre ou o Pacheco, nome pelo qual era tratado, mas como nem era pobre (o epíteto não passava de um chiste para acicatar quem tinha fama de poupado) nem Pacheco, porque este não era o seu verdadeiro nome, na verdade, o senhor Cândido Azevedo permanece entre os que o conheceram e com ele privaram. Teve uma vida cheia de trabalho e de sacrifício, de domingo a domingo. Viveu pelos filhos e para os filhos e creio que não sabia ser de outra forma.

               Eu gostava do Pacheco. A falar dele, dizia assim, a falar com ele, tratava-o por senhor Cândido. Partiu com 92 anos à frente da sua esposa, também ela Cândida, que padece de demência há alguns anos. Ele, mais velho, mas talvez todos fôssemos capazes de jurar que resistiria mais do que a mulher. A última vez que o vi, na véspera de consoada, estava hospitalizado e já muito debilitado, mas sempre a insistir em fazer as coisas por si, ainda que precisasse de ajuda para se sentar ou levantar. Foi simpatia mútua, porque o senhor Cândido sempre me tratou muito bem, com alguma deferência, até. Muitas vezes, dava-lhe para me tratar por madame e deixar cair um “comment allez-vous?”, que ia buscar ao fundo da sua memória prodigiosa, dos seus tempos de emigrante em França. O Pacheco engraçou comigo, desde que a minha existência começou a fazer parte daquele lugar, da aldeia onde Camilo, por si dito, passou os anos mais felizes da sua juventude. A aldeia perde parte do seu pitoresco e é um pouco estranho chegar ao café e saber que não irei encontrar o Pacheco nem o irei ver mais em cima do trator ou a conduzir o seu Fiat, ainda que as suas cataratas já não lhe permitissem ver um palmo à frente do nariz. Ele ria-se. Encolhia os ombros e gracejava que o carro já conhecia o caminho, quando lhe dizia que ele já não deveria conduzir. Guardei a sua imagem, em cima do trator, a passar estradão abaixo, a levantar o braço, com o chapéu de palha, no verão, sempre de sorriso aberto. Era muito fácil simpatizar-se com o senhor Cândido pela sua simpatia natural e pela sua astúcia para o negócio que me fazia sorrir. Um negociador nato! Deixo-lhe o meu pequeno tributo. Descanse em paz, senhor Cândido.

               Escrever a despedida de alguém faz-nos lembrar da nossa própria finitude. Comecei a pensar se preferiria ser cremada ou ter o habitual enterramento. Falar sobre isto não é mórbido. Creio ser sinal de consciência e de desassombro. A ideia de ficar fechada a sete palmos debaixo de terra é um pouco asfixiante… Eu sei que não sentirei nada, mas atrapalha-me as ideias em vida… Que hei de fazer? Na verdade, o que não me apetece nada é morrer. Nunca senti tal vontade… O forno não é propriamente sedutor, mas traz algumas vantagens: primeiro, literariamente, é mais interessante. O fogo é sempre símbolo de destruição, mas também de purificação, de fogo redentor e de reconstrução, a ideia de fénix renascida. Como creio que nos transformaremos numa energia que se fundirá no universo (como o pai de Lobo Antunes disse, o nada, em biologia não existe) será um renascimento. Portanto, o fogo destrói o antigo para permitir o novo. É bem mais bonita esta imagem literária do que a do “funéreo enterramento”, para usar uma expressão camoniana, extraída de “Os Lusíadas”. Depois, pouparei trabalho aos filhos com mausoléus no cemitério. A urna de cinzas, como lhe chamam, é pequena e caberá em qualquer parte. Se quiserem, podem deixá-la num columbário, mas não faço questão nenhuma… Liberto-os da “obrigação” de visitar sepultura, limpar e enfeitar com flores… Eu não estarei lá, de qualquer forma… De modo que ao falar disto, disse ao meu rapaz: como o pote (a urna de cinzas) vem lacrada, podes deixar-me ali, na biblioteca. Será um bom lugar… Depois, avisei, mas cuidado! Imaginemos que por acidente atirais o pote ao chão e ainda vos vedes obrigados a limpar… Atenção! Ainda vou parar dentro do aspirador! Isso também não me parece muito bem… Eis que o rapaz teve a belíssima ideia de dizer que sempre pode ir espalhar as cinzas ao Dragão!... Eu sorri. Pareceu-me um belíssimo lugar, na verdade, só que o avisei que terá de o fazer à renúncia. Só fará sentido se as esparzir pelo relvado… Ora, meu menino… Não te vão deixar fazer… Ele garantiu, de imediato, que compra um bilhete para visitar o museu e lá se arranja…

A minha imaginação viu-o a correr relvado adentro, a tentar livrar-se da mãe a todo o custo, enquanto seguranças correm atrás dele para impedir o maluco de pisar o relvado. Seria épico e muito mais engraçado do que baixar o féretro à terra…

Não sei… Fazei lá o que quiserdes das cinzas… Metei-as num armário qualquer, como se de uma arrumação se tratasse e pronto. Caso resolvido. Se vos pegar, de vez em quando, alguma saudade da mãe, tereis fotografias e tereis estes textos, que serão o legado possível. O enterramento, eu dispenso, meus filhos.

 

P.S. Amanhã, é dia de eleições. Ide votar, ide.

Nina M.

              

Inteireza

A sombra, reverso da luz

A melancolia, reverso da alegria

A soturnidade, reverso da jovialidade

Assim é o meu ser: vivo e lúgubre

Nostálgico a espaços e álacre amiúde

Um equilíbrio sereno entre peso e leveza

Não se aventure o vampiro

A romper-me as veias

A sugar-me o sangue

Procure outro sol outra luz

Outro longe

A minha inteireza resistirá

Ao sopro do vento

Ao canto da sereia

Crónica de Maus Costumes 453

 Enquanto os tolos dão, os finos não compram

            Ando há umas semanas a tentar escrever umas crónicas mais doces, quem sabe mais literárias, mas deparo-me com a realidade aterradora que nãos nos dá tréguas: a invasão de Trump à Venezuela, as atuações miseráveis do ICE, as intenções de apropriação da Groenlândia, a primeira volta das presidenciais, os milhares de mortos no Irão…

           Por mais que queiramos esquecer, a bem da nossa sanidade, a realidade não permite. Puxa-nos a perna. Enquanto escrevo, vou espreitando um documentário (amanhã, terei de o recuperar atentamente) sobre a ação do Trump em relação à justiça. A colonização que dela tenta fazer, aniquilando a separação de poderes, decidindo quem é ou não processado, fechando acordos com grandes escritórios de advogados, proíbe a entrada de determinada imprensa na Casa Branca, confronta as Universidades, fez deportações ilegais de imigrantes, não cumprindo com ordens judiciais, enfim, um ditadorzinho do calibre de Putin, que já esvaziou o poder de muitas entidades que o poderiam travar (a ele e aos seus cães de fila trogloditas). Vigora o medo e dizem os entendidos que o que se passará a seguir dependerá, em boa parte, da reação do povo e do que entendem querer para o país. Por outras palavras: ou o povo estadunidense cerra fileiras e sai à rua, luta pela democracia ou poderá estar a assistir ao princípio do fim de um Estado de Direito e na concentração de um poder absoluto nas mãos de um presidente. Os exemplos da História não são bons. Será fundamental que as pessoas compreendam o perigo real que isso pode oferecer. Não basta o contexto internacional terrível a que assistimos, para mim, a defesa da democracia e da liberdade é um imperativo de consciência. Não há valores mais altos do que estes, porque nada sobeja quando a liberdade falha e a democracia morre. De modo que assisto com gastura crónica ao que se passa.

            Quando volto os olhos para dentro, vejo uma região centro devastada pela intempérie e o desespero da população afetada pela calamidade. Os políticos não são responsáveis pela tempestade, obviamente. Contra a força bruta da natureza, o homem nada pode, mas os governantes são responsáveis pelo país e pelas suas gentes. Uma ministra da Administração Interna não pode demorar três dias a chegar ao local. A sua obrigação primeira é a de ir ao local, inteirar-se com os seus olhos e deixar uma palavra de conforto e, preferencialmente, de confiança, às pessoas. Em que mundo vive esta gente? Será alienação ou incompetência pura? Não entendo! Logicamente, a presença da senhora não acrescentaria nada à logística nem aos trabalhos que estavam a ser realizados, mas era a sua obrigação ter comparecido, tal como o primeiro-ministro. Tenho bem presente a imagem dos reis de Espanha presentes nas cheias que lhes alagou o sul do país. Ouviram o que não quiseram, algumas críticas justas, talvez, outras, completamente infundadas, gritos que vinham do desespero, mas não deixaram de cumprir com a sua obrigação moral e ética. O governo falhou redondamente. Para não falar do ministro Leitão Amaro e do suor desperdiçado em telefonemas. Ó senhor ministro, há portugueses a trabalhar diariamente tanto ou mais que o senhor, só não pode ser em mangas de camisa e arregaçadas, porque está um frio de rachar, nalgumas zonas, e nem todos dispõem de ar condicionado. Não bastava isto (apesar do pronto arrependimento e do eclipse das imagens, o mal já estava causado e caiu no ridículo), ainda haveria de chegar outro com meia-dúzia de garrafões de água, qual ajuda humanitária, para retirar da tragédia dividendos políticos! Vou explicar como deveria ser feito. Queria mesmo levar água? Arranjava um daqueles camiões grandes que usa para os comícios em campanha e carregava-os até cima. Mandava entregar com cumprimentos do deputado e até poderia lá ir, desde que não se fizesse acompanhar por uma comitiva de jornalistas, também sempre prontos a explorar uma cena deplorável, populista e sensacionalista.

           Às vezes, apetece emigrar… Tudo parece mau de mais. Mais fez o Pedro Chagas Freitas que tentou mobilizar gente capaz de prestar um primeiro auxílio, porque o nível dos estragos é de monta e vai levar tempo até se conseguir repor alguma normalidade no que à eletricidade e água diz respeito. Deixo a minha solidariedade àquelas pessoas e a um Presidente da Câmara sempre presente, esse sim, a fazer o que pode e o que o ultrapassa, a tentar obter ajuda para resolver o problemas da sua população. Aí está a diferença entre a política de gabinete e a política de proximidade. É de proximidade e de preocupação genuína de que este povo precisa. Um cansaço…
Assalta-me o espírito o Nero, não o romano, mas antes o mendigo pelintra da minha infância, sem túnica nem coroa de louro, o que ia à mercearia do Sininho, que lhe dava as bolachas Maria que ficavam partidas no fundo da caixa de cinco quilos e lhe zurzia a paciência: “Ó Carvalho, tu não precisas de andar nessa figura… Olha para isso…”
Sujo, andrajoso, sapatos sem meias, um casaquito, num frio de enregelar os ossos, no inverno, de barba e de cabelos algo compridos, magrito, o Nero calcorreava as redondezas a pedir esmola. Morava numa casa velha, com janelas partidas, sem condições, no meio do monte. No entanto, tinha posses, o Nero… Tinha bens, terrenos… E tinha uma pancada forte naquela cabeça… Não sei exatamente qual seria o problema, padecia de uma doença do foro mental. Isso é certo.

- Não precisas dito, Carvalho! Parece impossível – dizia-lhe o Sininho, com boas intenções e amigo de lhe matar a fome.

- Olha… Enquanto os tolos dão, os finos não compram!

- Ah! Seu cara de… um nome parecido com o do mendigo Carvalho… Então… Tu ainda me chamas de tolo?!

Era uma gargalhada de cada vez que o Sininho contava a façanha do Nero.

O Nero… O Nero não tinha preocupações com o contexto político nacional ou internacional. Movia-o apenas a preocupação de arranjar a comida do dia e, no inverno, de passar a noite junto aos fornos da padaria do Mesquita e, por certo, comer uns pães quentinhos e uns bolos a sair do fornos de lenha. O Nero encaixa no perfil de loucos que o Ariano Suassuna, escritor brasileiro, estimava… Aqueles que dão respostas inusitadas e que, no meio da sua loucura, mostram uma lucidez desarmante!

Enquanto os tolos dão, os finos não compram! Verdade, Nero. Verdade.
 
Nina M.
 
 
 

Crónica de Maus Costumes 452

 

O novo Calígula

            Os tempos mórbidos que vivemos apontam para uma transformação social que se adivinha, não se sabe se para melhor ou pior…

Os mais velhos tenderão a achar que é para pior e os mais novos, bem… Têm um futuro inteiro à sua frente e pouco passado atrás. Assim, a luta que a geração dos nossos pais travou pela liberdade e que nos deixou como legado a preservar, é a nossa preocupação essencial. Crescemos politizados, numa democracia muito jovem que era preciso proteger acima de qualquer outro valor. Os que viveram sob o jugo da ditadura sabem como a vida era difícil. A geração dos meus filhos entende que os pais já foram suficientemente desgraçados por não terem tido acesso a certos bens materiais que fazem parte da sua realidade. É-lhes impensável viver sem telemóvel, computadores e consolas. Ouvem as nossas histórias de infância e julgam-nos uns desgraçados. Insistimos que vivemos uma infância muito feliz: não passamos fome, ao contrário dos nossos pais (a minha mãe passa a vida a falar do caldo pobre que mais triste se tornava a seus olhos, quando não havia feijão. Nunca gostou da sopa sem ele. O meu pai acrescenta que o caldo era água lavada de couve-galega e um pouco da batata), mas não tivemos excesso e aprendemos a partilhar. Era o tempo em que uma bicicleta tinha de dar para todos os irmãos ou primeiro computador, o “spectrum” que funcionava ligado a um gravador, com a cassete dos jogos, comprado com o dinheiro que tínhamos juntado dos presentes… Nunca gastei dinheiro que considerasse um tal desperdício como este! Posso contar pelos dedos das mãos as vezes que sentei em frente ao machibombo para jogar… Não encho uma! Nunca gostei nem nunca tive paciência para esses jogos. Valia mais uma partida de cartas ou outras brincadeiras ao ar livre… Fomos uma geração mais equilibrada, ainda do analógico, do tempo em que as fotografias levavam o seu tempo. Era preciso gastar o rolo, primeiro, depois, levá-lo ao fotógrafo que levava oito dias para as revelar. Mesmo assim, corria-se sempre o risco de cortar cabeças, pés, de ficarem desfocadas… O preço era ao rolo. Ficassem boas ou más, aproveitássemos muitas ou poucas e o dia de o ir buscar, uma emoção e a ansiedade. Hoje, os miúdos vivem o tempo da vertigem e do “scrolling” ininterrupto, o tempo das imagens sucessivas, num caleidoscópio interminável, sem pausas, sem informação aprofundada e sem reflexão. A nossa geração soube o significado de crescer com algumas dificuldades, sem as mordomias que lhes proporcionamos, hoje. A vida mais confortável e livre que já herdamos era um legado que deveria ser preservado e alargado. Paulatinamente, a nossa geração transformou-se no novo conservadorismo, no sentido de querermos preservar e cuidar do novo modo de vida democrática. Portanto, sim, sou uma das que defendo e quero preservar os 50 anos disto. Significa os 50 anos democráticos. Tudo isto está muito longe das novas gerações para quem a defesa da democracia e da liberdade se tornou uma meta curta e precisam de que lhes falem num futuro em que viver em Marte seja a nova conquista. Nós continuamos a lutar contra a fome e as terríveis assimetrias que o mundo apresenta, a protestar e a verter uma lágrima pelas vidas que sucumbem perante assassinatos a sangue-frio e à vista de todos, por uma polícia que se torna política (ICE), num país que já foi o baluarte da democracia. A nossa geração estremece perante estas imagens e recusamo-nos a aceitar que possa ser verdade! É inaceitável. É injustificável e inqualificável. Os EUA escolheram ser governados por um terrorista sociopata e aqueles agentes que foram capazes de disparar, sem qualquer motivo, primeiro, contra Renée Good e, hoje, contra Alex Pretti são assassinos. Homicidas. Num país onde vigore a decência e a justiça estes canalhas teriam de responder perante a lei. Estou zangada. Muito zangada. Um presidente demente, um novo Calígula, mas poderoso, consegue trair todo o ocidente, todos os valores construídos, todas as Instituições e os Direitos Humanos. Um mentecapto mentiroso que não respeita o próprio povo, a quem só falta arranjar um cavalo chamado “Incitatus” e nomeá-lo senador. Grande besta! Pode ser que morra pelas mãos da própria guarda pretoriana, tal como aconteceu com o Calígula romano!

Olho para esta realidade angustiada. Não sei o olhar das novas gerações, facilmente manipuláveis, mas espero que compreendam que a oposição a estas tiranias é mais importante do que o avanço da Inteligência Artificial. Espero que entendam que os discursos de ódio cavam fossos sociais que antes não existiam, que a verdadeira evolução humana consiste na eliminação da crueldade e da maldade. Espero que compreendam que aqueles que se dizem muito cristãos, mas atiram, não a primeira, mas um cesto inteiro de pedras, subvertem a mensagem de Amor fraterno que Ele nos deixou. Invocam o Seu nome em vão. São os verdadeiros vendilhões do templo. Espero que entendam que estes não são melhores do que outros terroristas a quem apontam o dedo e de quem, insistem, nos querem proteger. Deus nos proteja dos falsos profetas!

Espero que a situação vivida nos EUA sirva de lição interna. Atentem nos discursos e nas colagens, nas bandeiras defendidas e nas sucessivas mentiras e não façam a escolha entre esquerda e direita. Façam a escolha entre a democracia e a tirania, entre a liberdade e a opressão, entre o bem e o mal. Chegamos aqui: não é mais uma simples escolha entre democratas, mas uma escolha entre o bem e o mal e este não acontece, apenas, aos outros.

Estou agastada. Bom domingo, se vos for possível…

 

Nina M.

God's failed Project

(versão inglesa IA de O projeto falhado de Deus)

​There are days of cavernous bleakness

​Skin wrinkles under a death-rattle of cold

A white mantle covers the streets

Or the heavy rain washing the windowpanes

Reminds one of helplessness

The fragility of wounded innocents

The vile blow they do not understand

And from which they cannot deviate

They only want the father, the mother, the routine

Something that sounds familiar

And reminds them of caresses

Of the safe harbor that was home

They suffer abandonment and solitude

The betrayal that comes from the hand

That should have provided shelter

Ignominy opens irreconcilable craters

Brutality is always sordid

It fixes itself, grimy, upon the skin

It is deaf.

It is cowardly.

It is petty.

It is aviling.

Never ask the scoundrel if he wants to be good.

​Man — God’s failed project!

Projeto falhado de Deus

Há dias de desalento cavernoso

A pele enruga-se sob um estertor de frio
Um manto branco cobre as ruas
Ou a chuva forte a lavar as vidraças
Lembra o desamparo
A fragilidade de inocentes feridos
O soco vil que não compreendem

 E do qual não se sabem desviar

Só quer o pai, a mãe, a sua rotina

Algo que lhe soe a conhecido

E lhe lembre das carícias

Do porto seguro que foi a casa
Sofrem o abandono e a solidão
A traição que vem da mão
Que deveria amparar 
A ignomínia abre crateras inconciliáveis

A bruteza é sempre sórdida

Fixa-se, encardida, na pele 

É surda.

É cobarde.

É mesquinha.

É aviltante.

Nunca perguntes ao pulha se quer ser bom.

O homem - projeto falhado de Deus!

Crónica de Maus Costumes 451

 “We shall never surrender” (Winston Churchill)

            Hoje, é dia de reflexão, pelo que não se deve abordar a temática a das presidenciais. Não falarei sobre qualquer candidato, mas abordarei o facto de muita gente, nestas eleições, se mostrar indecisa até à última hora. Li e ouvi vários testemunhos de que não sabem em quem hão de votar e que nunca se viram nesta situação. Parece haver muita gente que não gosta, particularmente, de nenhum candidato e, portanto, não se conseguem decidir e arrastam a decisão para a boca das urnas.

            Pus-me a pensar sobre as razões, sobre os possíveis motivos de não haver nenhum candidato que apaixone, entusiasme e congregue como em outros atos eleitorais. Muitos estarão lembrados da mítica segunda volta entre Mário Soares e Freitas do Amaral, em 1986. Eu tinha 11 anos e lembro-me da campanha acesa que incendiou o país. Na primeira volta, a preocupação de Mário Soares foi bater o PCP, que tinha uma forte base de apoio, na altura, num país recém-nascido de uma ditadura fascista, com sucessivos governos de curta duração e uma crise económica instalada. A esquerda mais radical lá teve de engolir o sapo e apoiar Mário Soares. A única alternativa que lhe restava para retirar a presidência a Freitas do Amaral. Soares passou de um discurso anticomunista, na primeira volta, para um discurso antifascista, na segunda. Polarizou, portanto, o cenário político. A bordoada que levou na Marinha Grande santificou-o e Soares saiu vencedor. Para uns, “Soares é fixe” e quem apoiava Freitas, automaticamente, respondia: “e a malta que se lixe.”

            Olha-se para estes dois nomes, mas poderiam ser citados outros, o de Jorge Sampaio ou de Cavaco Silva, independentemente das simpatias ou antipatias de cada um, e via-se estes seres como dinossauros políticos. Esta é uma das razões para a falta do agrado geral em relação aos candidatos atuais. Por alguma razão, e creio que será mais do domínio do emocional, as pessoas não veem carisma nos líderes que se prontificaram a cumprir a nobre missão de serem o presidente dos portugueses. Olho para a questão e parece-me, ainda, resquícios de um sebastianismo mítico, de um espírito messiânico que se nos entranhou. Estamos sempre à espera de um messias que nos há de salvar e elevar o bom nome da bandeira. Um homem que seja capaz de acreditar num futuro melhor e que com a sua ação, quiçá espécie de magia, nos retire do marasmo. Na verdade, não pretendemos um presidente, queremos um super-herói à maneira de um super-homem e que nem sequer definhe com a exposição à “Kryptonite”!

            Esquecemo-nos que, tal como na maioria dos ofícios, não será necessária uma aura particular. Bastará, antes de qualquer outra coisa, que seja um bom ser humano. O coração deve estar no sítio certo e deverá ter sensibilidade social; convém que seja íntegro e honesto e que perceba minimamente da poda, isto é, que seja competente e equilibrado. Entre a competência exímia e a bondade intrínseca, esta última é fundamental. A competência pode ser desenvolvida e aprendida, já a bondade é preciso que faça parte dos genes. Tudo o resto é acessório e mais ao gosto de A ou de B. Se é risonho e popular como o professor Marcelo ou austero como Cavaco ou institucional como Sampaio, já depende do gosto de cada um. Eu confesso que não aprecio nada vê-los em bailaricos! Não é que não tenham esse direito como qualquer outra pessoa, mas aquilo soa a falso como Judas… Exceto se for o presidente Marcelo… Esse pode tudo, porque é para o lado que se lembra… A diferença é que lhe é genuíno e, portanto, ninguém estranha…

            Eu não quero nada com a política, mas não podia andar nestas lides… Ter de andar nas feiras e mercados, bailinhos e bailados e beijocar velhinhas e velhinhos brejeiros a todo o instante!... Deus me livre e guarde! E eu até sou de abraços, mas sou seletiva!

            Creio haver uma certa injustiça cair no erro de comparar candidatos. Os tempos são outros e muitos dos grandes homens que designamos foram feitos pelas circunstâncias, com o mérito de terem sabido estar à altura. Assim se imortalizaram Winston Churchill e Charles de Gaulle, por exemplo. Os tempos exigiram e eles compareceram. Faz falta um destes, na Europa, na verdade… Talvez devamos recuperar o slogan de Churchill “We shall never surrender!” e esfregá-lo na cara do Trampas, do Trump, perdão, mediante as suas novas ameaças com as tarifas por recusarmos a compra da Groenlândia…

            Certo é que com mais ou menos carisma, os candidatos são muitos e a oferta variada. Não será por falta de candidatos que haverá grande abstenção, se a houver. Tendes, ainda, até amanhã, para vos decidirdes. O meu candidato está escolhido há algum tempo, peso, conta e medida.

            Ide às urnas e votai em consciência. Bom domingo.

 

Nina M.