Super lua!
Entre lábios de algodão
Oferece-se num beijo
Vela toda a alma nua
A brilhar na escuridão
A sua ânsia e o seu ensejo
Pensa no seu silêncio
Lê nas suas crateras
O indizível pensamento
Sabe de todas as quimeras
Ocultas na intimidade
Em secretas primaveras
Legítimas e sem idade
Escondidas no seu brilho
Dão à noite claridade
Se o dia amanhecer
Com o halo dessa prata
É a vida a acontecer
É o sonho que não mata
Estranho o perfume
Do meu casaco emprestado
A outrem - bom por sinal -
Porém ausente de mim
Tão estranho como se a essência
Que me habita fugisse deste
Corpo literal feito de carne e de sangue
E então assim não seria eu
Que seria de mim sem o meu corpo?
Ser seria, certamente, mas não eu.
Talvez só a possibilidade de mim
Ou um eu mutilado de mim
E sorvo o cheiro a golos pequeninos
Por ser bom mas estranho-me
E percebo a possibilidade de ser
Apenas neste limite corporal que é o meu
E pergunto-me sobre o que será a morte
A finitude plena ou ensejo de alma que voa
E vejo Eça, Pessoa e Torga e Sophia e Saramago
E reconheço-lhes as palavras encerradas no rosto
Dos retratos que nos mostram os livros
Eles são as palavras e o corpo que não possuem
Mas são corpo e alma. Assim os vejo e os ouço.
Um só momento
E todo o tempo se suspende
Como quem inspira todo o ar
necessário a um novo respirar
Todo o ser se acomoda
Ao seu lar tão natural
Nem sombra de nuvem
Alegria virginal
Um só momento
E é a eternidade
Que se adentra
Assisti, com primordial interesse, a
uma tertúlia digital promovida pelo Partido socialista, orientada pela Dra.
Edite Estrela. Lembro-me do seu programa televisivo “Falar Português”, baseado
em pequenos apontamentos sobre como escrever e falar corretamente, quando era
ainda uma jovem liceal, a quem, desde já agradeço as lições e o facto de nos
ter poupado uma aula aborrecidíssima de Português, por incompetência de quem a
lecionava. Aprendemos, certamente, bem mais com o programa do que com a aula
que teríamos. Infelizmente, sempre houve maus profissionais em todos os setores
e a educação não escapa ao martírio.
O debate orientado pela Dra. Edite
Estrela teve como intervenientes a escritora Lídia Jorge e o Professor,
ensaísta, crítico literário e também poeta, António Carlos Cortez. O tema
tratado era sobre o papel da leitura nos dias de hoje, “A leitura hoje: para além do feitiço dos
ecrãs”. Abordou-se, entre outros assuntos a falta de interesse dos jovens, os
nativos digitais, pela leitura e as consequências nefastas que tal
comportamento traz à sociedade, com a participação dos internautas que iam
manifestando as suas opiniões nas caixas dos comentários. Naturalmente, quem
assistiu seria um público leitor e, como tal, defensor do livro e dos tremendos
benefícios da leitura. Genericamente, concordo com as posições dos
intervenientes e compartilho a mesma preocupação evidenciada por ambos,
relativamente ao facto de os nossos jovens não lerem. Na verdade, o povo
português não é leitor. Nunca foi e o professor Carlos Cortez identificou
razões históricas sobejamente conhecidas, capazes de explicar parte do
problema: O facto de vermos instaurado O Tribunal do Santo Ofício, vulgo
Inquisição, durante 285 anos (1536-1821). Todos nós sabemos o que foi Índex e a
perseguição a vários intelectuais, portadores de novas ideias que pudessem
fazer perigar o poder clerical, assim como o controlo das livrarias. O livro
era, assim, o inimigo herege que era preciso combater. Mais tarde, já no século
XX, o país viveria a ditadura salazarista, a mais longa da Europa, também ela
inimiga do livro e das novas ideias, que o lápis azul da censura cerceava.
Desta forma, se compreende a pouca afeição do português pelo livro.
Paradoxalmente, quer nos regimes fascistas quer nos regimes totalitários
comunistas, o livro e a palavra assumem uma importância vital para a sociedade.
Da lista negra de autores portugueses faziam parte Urbano Tavares
Rodrigues, Miguel Torga, Alves Redol, Natália Correia, Herberto
Hélder, Aquilino Ribeiro, Vergílio Ferreira, entre outros. Nos estrangeiros
apareciam Jorge Amado, Jean-Paul Sartre e todos os que defendessem a ideologia
marxista. Porém, a imaginação e a palavra vão mais longe e surgem as músicas e
a literatura de intervenção, a mensagem que apela ao vento de mudança, por mais
que este atrase a sua vinda. Nestas circunstâncias, nunca a literatura foi tão
necessária. Lembro a poetisa russa Akhmatova, que caída em desgraça perante
Estaline, por ter travado conhecimento com Isaiah Berlin, de origem russa, mas
criado em Inglaterra e tido como um espião inimigo do país, se viu denegrida
pelo aparelho estatal e remetida ao esquecimento, aquela que no auge havia sido
apelidada de “A Safo russa”. Akhmatova não esmoreceu e o seu poema “Requiem”,
que tanto perturbou Berlin, seria decorado e dito a um grupo restrito de amigas
para não ser esquecido e mais tarde, impresso clandestinamente, num sistema de
autopublicação (samizdat) e, posteriormente, no estrangeiro (tamizdat). É numa
publicação Samizdat que a russa lê Soljenítsin, “Um Dia na Vida de Ivan
Deníssovitch”, mais tarde agraciado com o prémio Nobel. Se a poetisa denunciava
no seu “Requiem” o desespero da
espera no exterior de uma prisão, sem esperança, na época da purga estalinista,
Soljetsín narra cruamente um dia passado no “gulag”,
que por experiência própria conheceu. Primo Levi fez o mesmo sobre os
horrores do Holocausto, num relato vivenciado em primeira pessoa, numa
descrição seca da crueldade. Tome o leitor para si a sua indignação. A
literatura a interessar-se pela vida e pelo homem comum, a tornar-se o
testemunho e a denúncia dos horrores.
Porém, o livro pode ser outra coisa para além de intervenção e veículo de
comunicação: pode ser o refúgio de uma realidade insuportável. A criação de um
novo mundo, uma nova vida paralela para quem escreve e para quem lê. O
antidepressivo que os tempos modernos exigem, a suspensão e o congelamento do
tempo, o alheamento lúcido tão necessário. Portanto, quando me dizem que não
compreendem como se gosta de ler, contraponho que não entendo, como é possível
não gostar de o fazer! E quanto mais lemos, mais exigentes nos tornamos nas
escolhas. Para se ter um país de leitores é necessário educar para a leitura. É
necessário recentrar o livro na sala de aula. Investir no texto literário (no
currículos regulares). Quem interpreta um texto literário, mais facilmente lê
uma reportagem, uma notícia ou qualquer outro texto de imprensa! É necessário
apostar na formação literária e contínua dos professores. Considero
absolutamente ridículo querer fazer ações de formação na área da literatura e
não haver ofertas nos centros de formação! Um professor de Português precisa
bem mais do livro do que da capacitação digital! A aula de Português deve ser a
ágora, onde se aprende a interpretar,
a analisar, a explorar ideias e a escrever. Os sucessivos governos vêm
delapidando o ensino e os resultados estão à vista. Por último, relembrar a
necessidade de criar maior equidade na sociedade portuguesa. Sem isso, a
valorização do papel da escola e da cultura não será possível nem o livro será
entendido como um bem de primeira necessidade. Por muito que nos esforcemos por
passar a ideia, se a uma família lhe sobrar apenas quinze euros no final do
mês, o investimento não será feito em livros. Não é feito por quem pode quanto
mais por quem passa necessidade! Esta é a realidade portuguesa que observo no
meu contexto laboral. Os alunos não leem autonomamente. Nem sequer têm livros
em casa, mas gostam da leitura em sala de aula e aí querem ler! Os meus alunos lastimaram
o término do estudo de Gil Vicente. Alguma coisa deverá ter ficado. Não sei se
Camões será bem-sucedido. Veremos. O que não pode acontecer é, perante o meu
entusiasmo camoniano, enquanto lhes explico a genialidade de construir 1102
estâncias que obedecem criteriosamente a uma apertada estrutura formal,
enquanto narra a viagem à Índia e a restante História de Portugal e ainda as
mistura com planos mitológicos e considerações do poeta, obter como resposta:
“Isso é de quem não trabalha e de quem não tem mais nada para fazer”! A
desvalorização da arte e do trabalho poético (que não é entendido como tal)
cabe nesta observação que tratei de demonstrar ser errada.
Não mais, Musa, não mais, que a
Lira tenho
Destemperada e a voz enrouquecida,
E não do canto, mas de ver que
venho
Cantar a gente surda e endurecida.
O favor com que mais se acende o
engenho
Não no dá a pátria, não, que está
metida
No gosto da cobiça e na rudeza
Düa austera, apagada e vil
tristeza.
Camões, in Lusíadas,
Canto X
Nina M.
É sempre tão bom recuperar pedaços
da nossa infância! O tempo da inocência em que não se percebia nada de política
nem se sabia da maldade do mundo…
Lembro-me de certo dia, uma senhora
parar à minha porta, num mini, e perguntar sobre a localização da casa da minha
tia. Eu teria por volta dos sete ou oito anitos e tentava explicar o trajeto. Não
deveria estar a ser bem-sucedida, pois a condutora sugeriu que lho fosse
indicar, que depois me voltaria a trazer ao destino, o que fiz prontamente.
Escusado será dizer que tal comportamento me custou uma descompostura da minha
mãe, que eu não compreendia, porque afinal estava apenas a ajudar alguém. Era
essa a justificação que apresentava à pergunta furiosa da minha mãe “Então não
sabes que não se vai a lado algum com desconhecidos? Se a senhora fosse má
poderia ter-te levado. Há adultos maus!”
Bem,
penso que a partir desse dia, compreendi que não era exatamente verdade que
deveríamos ajudar todos os que de nós precisassem e, apesar da minha mãe, muito
zangada, me falar de raptos de crianças, eu pasmava e interrogava-me sobre o
motivo de alguém me querer levar, pois não serviria para nada a não ser dar
trabalho! Não fazia qualquer sentido e eu insistia que a senhora precisava de
ajuda e que cumpriu direitinho com o prometido, porque me trouxe de regresso a
casa. Pelo meio, tinha de ouvir o meu irmão mais velho a dizer à mãe que bem
tentou dissuadir-me, mas sem qualquer efeito. Normal, claro. Se ele dizia que
não, mais um motivo para eu ir, porque é sabido que os manos mais velhos não
têm nada que mandar nos mais novos!
Fui,
naturalmente, sob ameaça e coação, proibida de repetir a façanha! Compreendo,
hoje, a aflição retardatária da minha mãe, ainda que naquele tempo os perigos
fossem menores, também existiam. Se fosse a minha Matilde a fazer algo do
género ficaria doida! A miúda desapareceu-me num sonho e eu acordei numa
aflição e num sofrimento atroz!
Sei
que esse episódio quebrou, de alguma forma, a minha ingenuidade e o meu
encanto. O primeiro contacto com a hipotética maldade que nos mostra que afinal
há adultos que não são confiáveis e que nos podem fazer mal… Por algum motivo o
recordo.
A
dor do crescimento está relacionada com a perda da inocência e com o desencanto
do mundo. Não acontece de uma vez só, na maioria dos casos, mas à medida que
vamos vivendo… Talvez por isso, a absoluta felicidade nos seja interdita a
partir de certa altura. Quando o olhar virginal se esvai não mais se recupera…
Sei que tenho momentos na memória de
irremediável e de inequívoca felicidade, daquela de fazer inveja. Lembro-me bem
de ser jovem universitária e de me sentir, em certos momentos, despudoradamente
feliz. E sei olhar e ver ali muita inocência há muito perdida. Ou então recuar
aos tempos de meninice e ver três gabirus absolutamente felizes por irem fazer
um piquenique numa ilhota perdida no meio do Tâmega, no Marco de Canaveses,
transportados em barco a remos até ela para passar o dia, com direito a banhos,
ou das corridas loucas e dos saltos nas dunas de Mindelo, cuja água, hoje, me
eriça a pele, mas que naquele tempo estava sempre boa, até ao momento em que o
disco alaranjado decidisse repousar e adormecer no mar. E recordo os jogos no
monte ao pé de casa, uma espécie de paintball
sem armas e sem tintas, apenas com a senha: “tau! Estás morto! Vai para o
penedo!” E íamos e de lá gritávamos com a força que os pulmões permitissem que
estávamos mortos para a nossa equipa perceber a baixa. Nunca vi mortos tão
satisfeitos! Ou a descoberta de minas de água e da apanha das amoras, dos agriões
nas presas, enfim… Um bando de ganapada à solta com um mundo por descobrir.
Recordo
tudo com saudade e com a consciência de que tive uma infância tão feliz! Muito
mais feliz do que a de muita gente, sem o merecer mais ou menos… Até para se
nascer é preciso ter sorte. E nada se prende com dinheiro, porque não havia em
excesso. Porém, sobrava amor. Disso estou certa.
Nina
M.
Mil poesias me habitam
Num excesso louco de ser
De mim se rasgam
E brotam em verso
Pingam as sílabas
Pensamento disperso
Sangue jorrado em êxtase
Espanto por ser real
A palavra que não se silencia
Procura a denúncia do mal
Catarse de uma vida que angustia
Ao ver o crime de Caim repetido
É humanidade em demasia
Que profana sem cessar
O Santo Graal
Que divindade porá fim à heresia
De ver um homem o seu semelhante
Ultrajar?
O sangue por entre as pernas
Possibilidade desfeita de um novo ser
Esvai-se...
Milagre que se perdeu
Vida que não viveu
Num eterno parto repetido
Quem quer prenhes os
Vasos coletores de esperma
Quebrados depois do ofício?
Vê-los albergue de gente
A qualquer preço?
E no fim da missão
Ver a sua eterna devoção
De mãe escarnecida
Reduzida ao ínfimo papel natural
De fêmea parideira esquecida
Sou livre
Entre mim e o meu íntimo
Apenas se interpõe o outro
Cujo sangue me recuso a verter
Fui ensinada assim
E nesta consciência dolorosa
Ou dádiva disfarçada de cobardia
- Conservadorismo que condena o eu -
Entre sofrer uma injustiça ou praticá-la
É melhor sofrê-la - Diz Sócrates (o verdadeiro)
Corroborou mais tarde Cristo
E eu filha dessa cepa ancestral
Acredito
Verto o meu sangue não o alheio
O sangue do outro tem de importar
Memoro o poeta sentado no banco
De permeio
Mesmo por baixo da esperança
Haveria de se matar
O génio que é um santo
Com dois tiros certeiros
Por ver morrer o Ideal
Pela morte se fez libertar
Mors liberatrix!
Houvesse mais Antero
Esse Ideário nobre
Talvez Portugal não fosse
este famigerado opróbrio
Eterno Descanso se quer
Na mão direita de Deus.
Estende-me o teu regaço
E oferece-me o teu colo
Meu abrigo seguro,
Fecha-me delicadamente as pálpebras
dá-me a mão e afaga-me o ventre.
Talvez assim abafes esta minha labareda
Inquietação ardente de misérias humanas
Abriga-me, meu lar, meu ninho ...
Que hoje sou pássaro pequenino
caído do beiral
Assustado com a algazarra infernal
Ferido na asa
Com medo de não voltar a casa ...
Minha poesia,
Só a ti assim despida me posso dar...
A ti me entrego feliz ou desesperada
Possuída por paixão desvairada
Repara, bela Calíope,
Não volteio ou te firo na linguagem,
Minha musa tão amada
Consolo da resignação
Nos difíceis dias de sangue em fulgor
Por minha sanidade te escrevo
A salvar a alegria com que me atrevo
Nua, inteiramente tua em ti me deitar
Fazer de ti o meu leito, o meu aconchego
Embala-me com palavras de amor
Só para em ti poder morar
O final do dia de ontem e o dia de
hoje foram marcados pela ira e pela impotência ao sentir que vilipendiam o país.
Nada que não esperasse. Por fim, a montanha pariu um rato e o mesmo sucederá
com os restantes casos.
A (in)justiça portuguesa é uma
vergonha! Nem é cega e a balança está desequilibrada, pois pende sempre para o
lado do poder. Não sou jurista nem sei nada de leis e não significa que não
admita que o Senhor Meritíssimo Juiz não tenha efetivamente feito cumprir a lei,
mediante os pressupostos que ela exige. Não sei se o senhor doutor fez uma
interpretação alargada do espírito da lei ou se efetivamente a seguiu à risca. Dura lex sed lex. Isto, porque
independentemente dos factos provados ou por provar, das prescrições e dos
erros processuais que tornam as provas inválidas, só significa uma coisa: a
Justiça em Portugal não condena gente poderosa. Desde Gil Vicente que o sabemos.
Quem redige as leis que nos regulam? Com que interesses, omissões e linguagem
pouco clara são redigidas? Como poderemos alguma vez confiar na justiça e
acreditar na efetiva separação de poderes? A quem interessa um Ministério
Público incompetente por falta de meios humanos e materiais? A quem interessa
uma Justiça que emperra nos megaprocessos e deixa prescrever crimes? A quem interessa
uma Justiça que não vê má-fé nem corrupção em nada? Foi assim com Sócrates (nem
admito chamar-lhe engenheiro, porque ninguém faz cadeiras a um domingo), com o
Oliveira Costa, com o Joe Berardo e assim será também com o Ricardo Salgado. A
ironia suprema será ainda o país ter de pagar uma indemnização choruda a esse
grande animal político (confirma-se a sua autodefinição) e vê-lo ainda a rir-se
descaradamente na cara dos portugueses, tal como fez já o Berardo.
Estas
injustiças apoderam-se do meu espírito e transtornam-me verdadeiramente.
Conseguem perturbar a minha paz de espírito e, por mais que o tente evitar,
retiram-me o sossego. Fervem-me as entranhas e geram-me uma irritação tamanha,
fazendo-me vociferar impropérios e soltar o que de pior tenho. O que eu mais
desejo a estes senhores, que escapam das malhas da justiça como as enguias por
entre os dedos molhados, é que sejam apupados, verdadeiramente enxovalhados em praça
pública. Estimo que uma vez na vida os portugueses mostrem nervo, se indignem e
sobretudo que não esqueçam! Como pode a desfaçatez chegar a tanto?
Temos
gente a viver miseravelmente neste país. Gente com pensões de miséria e que
trabalharam honestamente uma vida inteira para estes vendilhões do templo tomarem
o país a saque. Felicito-os a todos, porque acabam de carregar a arma Ventura
com extraordinárias munições! Apetece-me esbofeteá-los até à exaustão!
Sinto
a alma ferida com um tiro de morte. A inocência e a ilusão que nos são devassadas
e o nosso ser que sangra. Para os escroques nada importa o sangue dos outros.
Tento inutilmente livrar-me desta lucidez agreste que angustia. Olho para trás
e sei que sempre foi assim e não vejo melhor futuro. A política portuguesa está
tomada pelas oligarquias de certas famílias. Vivemos numa república com vícios
antigos de monarquia… Hoje, os pais, amanhã, os filhos e sobrinhos e netos...
Gente que não sabe o valor do trabalho, mas sabe o preço de tudo, o deles
inclusive.
Perco-me
na biografia do senhor Nabeiro, do senhor Rui, e a sua alma generosa parece-me
ainda maior. Noventa anos de bom exemplo e de boa gestão. Noventa anos de amor
à sua terra e às pessoas. Sempre o sorriso e o otimismo… Noventa anos de
humanismo. O verdadeiro socialista (como faz questão de afirmar). Ele pode efetivamente
afirmá-lo.
Ponham
os olhos, vermes sanguinários! Ah! Quanto ofertaria pela inconsciência – a
garantia da tranquilidade – mas a maldita lucidez não o permite e o pessimismo
penetra nas veias como veneno célere. Traz a cólera e o cinismo ao qual não me
quero render. O que fazer com a raiva que nos consome? Invariavelmente, tudo
termina em tinta sobre o papel. E percebo porque escrevo. Em última instância
para tornar o mundo mais suportável. Eu, que paradoxalmente, sou munida de
alegria e de gosto pela vida… Eu que procuro o melhor lado das coisas… Hoje,
fui vencida e reinou a ira. Um país que mereceria melhor gente…
E
ao longe dos anos vejo o largo oceano com uma imensidão de verde nas costas sob
a abóbada azul celeste e penso que poderá ser o último refúgio para terminar os
dias longe desta doença numa feliz resignação…
Um dia
sem morte, pedia o Tribuno romano, um dia sem morte…
Nina
M.
Ao que parece, por estes dias, o Sr.
Engenheiro Carlos Moedas, candidato à Câmara Municipal de Lisboa, pelo PSD e
CDS, terá tido um comentário pouco elegante e muito machista sobre a Mónica
Bellucci, a bela atriz e modelo italiana, no programa do Ricardo Araújo
Pereira. A intenção terá sido provavelmente aligeirar a conversa e fazer uma
piadita que soou a piadola de mau gosto.
Segundo o senhor engenheiro, a dama
em questão já não será a embaixadora ideal para Lisboa, por já ter uma certa
idade… Ora, em primeiro lugar, eu vi uma fotografia da senhora para uma
campanha publicitária da Cartier e vejo tudo menos uma mulher acabada! Bellucci
transpira beleza, sensualidade, mas também elegância e bom gosto. Mais do que a
beleza plástica é a ideia de sofisticação que a Cartier está a vender. Qualquer
mulher ficaria encantada se fosse portadora da beleza, elegância e da
sofisticação desta senhora, do alto dos seus cinquenta e seis anos. Muito mais
interessante e atrativa que qualquer gaiata. Evidentemente, a campanha é o
engodo que se sabe. Não é por ostentar uma joia Cartier que a beleza e a classe
se apoderam da mulher. A elegância prende-se muito mais com a atitude do que
com os objetos caros que se pode ostentar. Nem todos a possuem.
Numa pesquisa rápida, percebe-se de
imediato que o senhor engenheiro foi muito infeliz. Associar Bellucci a Lisboa
seria fazer da cidade uma mulher madura, sim, mas belíssima, independente,
segura e sofisticada. Que melhor imagem se pode desejar? Porém, não é o
episódio infeliz que me preocupa sobremaneira e até penso que o candidato não
teria qualquer intenção de ofender ou de minimizar a bela italiana, mas o
desejo de atribuir à capital qualquer toque de modernidade e procurar uma musa
inspiradora da juventude?! Nada disso importa. Incomoda-me realmente é o
discurso enraizado que traduz a sociedade ainda marcadamente machista e esta,
sim, deveria já estar fora de moda. Com esse comentário, mesmo que não fosse a
intenção do candidato, está implícita a ideia de que a mulher só é atraente e
sensual até determinada idade. Depois, fica fora de prazo. Ora, senhor
engenheiro, ocorre-me fazer uma brincadeira um pouco ordinária e dizer-lhe que
deve ter um caixote do lixo invejável! Irrita-me esta exigência e pressão para
com a mulher, que faz com que tantas de nós se sintam feridas na sua autoestima
porque se acham gordas, barrigudas, velhas e sei lá o que mais!
Cavalheiros, vamos lá ver se nos
entendemos, as mulheres da minha faixa etária e até mais novas podem apreciar
um George Clooney, mas nem todos os cinquentões que por aí circulam têm esta
atratividade! O que pretendo dizer sem paninhos quentes é que muitos homens
exigem das mulheres qualidades que eles não têm! As marcas da idade não vos
tornam, forçosamente, mais charmosos e apetecíveis! Nalguns casos, sim, noutros
nem por isso! O Ricardo Carriço está muito mais apetecível, neste momento, do
que nos seus trinta, por exemplo. Porém, não é um caso muito vulgar… Vós,
homens, também sois contemplados com as entradas, a barriguinha proeminente, as
cãs (na melhor das hipóteses) ou calvície noutros casos! Também perdeis a
juventude, aquela que exigis que a mulher mantenha ao longo da vida… A biologia
é infalível e todos nós, sejamos homens ou mulheres, envelhecemos. É factual e
irrevogável. Vale mais aceitar isso e tentar envelhecer bem. Não adianta
procurar uma eterna juventude que não existe, que vai sendo prolongada com o
ácido hialurónico e o botox e que culmina, tantas vezes, numa desfiguração e
numa artificialidade indesejáveis.
As
gordurinhas e a flacidez, as rugas e a celulite são provas de vida e de
existência. Compreendo que as mulheres queiram gostar da imagem que o espelho
lhes devolve e que façam alguma coisa para o alcançar, que se cuidem. Todas
gostamos, não serei hipócrita e não corro os meus dez quilómetros à toa, mas
daí a viver em função de uma imagem e de um corpo é apenas absurdo! É um
insulto à inteligência com que se foi dotada. O que diz da mulher o elogio “és
muito bonita”? Absolutamente nada. Quem o é nada fez para o ser. É mero fruto
das circunstâncias e da natureza divina. Quanto muito poderá agradecer aos
genes dos progenitores. Por outro lado, por que razão agradar ao elemento
masculino é importante? Na natureza, é exatamente o inverso! O pavão macho é
quem tem a bela cauda e aquele azul estonteante para agradar à fêmea! Esta
pressão social para que a mulher seja sempre bela e jovem é insuportável e só
serve para engordar o bolso da indústria cosmética e das cirurgias plásticas
cada vez mais em voga. Francamente, incomoda-me que as mulheres se preocupem
mais com a sua aparência do que com a sua essência. Compete a cada uma de nós
descobrir o seu papel. Encher a nossa existência mais ou menos bonita com a
melhor essência que conseguirmos. Se me dizem “és uma mulher bonita”. Agradeço,
por educação, mas nada me acrescenta, porque não tive qualquer responsabilidade
nisso. Porém, se me dizem, “pensas bem ou sabes pensar” fazem-me brilhar os
olhos, porque aí talvez já tenha algum mérito. Um sobrescrito muito belo sem
uma missiva bem escrita lá dentro carece de substância e isso nem o cirurgião plástico
mais habilidoso poderá arranjar…
Certamente,
hoje, a Mónica Bellucci será inteiramente mulher. E que bela mulher, diga-se!
