Carta

A ti, meu filho, que desferiste 
O golpe fatal
Não te desculpo, mas perdoo

Uma mãe perdoa sempre tudo
Mesmo morta
Por viver com o coração
Do lado de fora
Que raiva tão fúria se te instalou
Sem que tivesse visto os teus olhos
Flamejantes como setas vorazes
Mas eu perdoo, filho,
A partida sem despedida
Queria saber o momento
Em que não soube ver
A tua ira a tua natureza feroz
Quando se deu tal que não pude perceber?
Responsabilizo-me pela tua escolha
Perdoo-te, filho, mas não me perdoo
Por não ver
Deve ter havido sinais
Um aperto de lábio crispado
Um cenho franzido
Uns punhos cerrados
Uma porta que escapou das mãos violenta
Não vi. Não soube ver.
Perdoo-te, filho,
E prefiro a minha morte
A ter de sobreviver ao desgosto
À dor emaranhada do novelo
À ruína das paredes do meu ser
À falha imperdoável de não ter visto
A sobrevivência é tua
Passares para lá do sangue
Do tiro certeiro à queima-roupa
Da frieza de quem orquestrou um plano
A morte é minha e a sobrevida é tua
Morri no instante em que me quiseste matar
Ainda antes do tiro fatal e depois do amor
Morri-te como quiseste. Sobreviveste-me
E eu perdoo-te, filho, mas não desculpo.