Esta melancolia
Bílis negra da alma
É humidade que grela
Tristeza que mata a calma
Da falha frustrada de não ver
A plenitude acontecer
Da ausência pesada
Da consciência de o saber
Haverá melancolia doce
Apenas bruma matinal
À hora do sol alto
Dissipa-se afinal
Mas as nuvens sobrevoam
A lembrar o grande fiasco
De uma vida projetada
Apenas esquisso baço
Entre o que se projeta
E o que se concretiza
Sobra uma pálida imagem
Aquilo a que se chama vida
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