Super lua!
Entre lábios de algodão
Oferece-se num beijo
Vela toda a alma nua
A brilhar na escuridão
A sua ânsia e o seu ensejo
Pensa no seu silêncio
Lê nas suas crateras
O indizível pensamento
Sabe de todas as quimeras
Ocultas na intimidade
Em secretas primaveras
Legítimas e sem idade
Escondidas no seu brilho
Dão à noite claridade
Se o dia amanhecer
Com o halo dessa prata
É a vida a acontecer
É o sonho que não mata
Estranho o perfume
Do meu casaco emprestado
A outrem - bom por sinal -
Porém ausente de mim
Tão estranho como se a essência
Que me habita fugisse deste
Corpo literal feito de carne e de sangue
E então assim não seria eu
Que seria de mim sem o meu corpo?
Ser seria, certamente, mas não eu.
Talvez só a possibilidade de mim
Ou um eu mutilado de mim
E sorvo o cheiro a golos pequeninos
Por ser bom mas estranho-me
E percebo a possibilidade de ser
Apenas neste limite corporal que é o meu
E pergunto-me sobre o que será a morte
A finitude plena ou ensejo de alma que voa
E vejo Eça, Pessoa e Torga e Sophia e Saramago
E reconheço-lhes as palavras encerradas no rosto
Dos retratos que nos mostram os livros
Eles são as palavras e o corpo que não possuem
Mas são corpo e alma. Assim os vejo e os ouço.
Um só momento
E todo o tempo se suspende
Como quem inspira todo o ar
necessário a um novo respirar
Todo o ser se acomoda
Ao seu lar tão natural
Nem sombra de nuvem
Alegria virginal
Um só momento
E é a eternidade
Que se adentra
Assisti, com primordial interesse, a
uma tertúlia digital promovida pelo Partido socialista, orientada pela Dra.
Edite Estrela. Lembro-me do seu programa televisivo “Falar Português”, baseado
em pequenos apontamentos sobre como escrever e falar corretamente, quando era
ainda uma jovem liceal, a quem, desde já agradeço as lições e o facto de nos
ter poupado uma aula aborrecidíssima de Português, por incompetência de quem a
lecionava. Aprendemos, certamente, bem mais com o programa do que com a aula
que teríamos. Infelizmente, sempre houve maus profissionais em todos os setores
e a educação não escapa ao martírio.
O debate orientado pela Dra. Edite
Estrela teve como intervenientes a escritora Lídia Jorge e o Professor,
ensaísta, crítico literário e também poeta, António Carlos Cortez. O tema
tratado era sobre o papel da leitura nos dias de hoje, “A leitura hoje: para além do feitiço dos
ecrãs”. Abordou-se, entre outros assuntos a falta de interesse dos jovens, os
nativos digitais, pela leitura e as consequências nefastas que tal
comportamento traz à sociedade, com a participação dos internautas que iam
manifestando as suas opiniões nas caixas dos comentários. Naturalmente, quem
assistiu seria um público leitor e, como tal, defensor do livro e dos tremendos
benefícios da leitura. Genericamente, concordo com as posições dos
intervenientes e compartilho a mesma preocupação evidenciada por ambos,
relativamente ao facto de os nossos jovens não lerem. Na verdade, o povo
português não é leitor. Nunca foi e o professor Carlos Cortez identificou
razões históricas sobejamente conhecidas, capazes de explicar parte do
problema: O facto de vermos instaurado O Tribunal do Santo Ofício, vulgo
Inquisição, durante 285 anos (1536-1821). Todos nós sabemos o que foi Índex e a
perseguição a vários intelectuais, portadores de novas ideias que pudessem
fazer perigar o poder clerical, assim como o controlo das livrarias. O livro
era, assim, o inimigo herege que era preciso combater. Mais tarde, já no século
XX, o país viveria a ditadura salazarista, a mais longa da Europa, também ela
inimiga do livro e das novas ideias, que o lápis azul da censura cerceava.
Desta forma, se compreende a pouca afeição do português pelo livro.
Paradoxalmente, quer nos regimes fascistas quer nos regimes totalitários
comunistas, o livro e a palavra assumem uma importância vital para a sociedade.
Da lista negra de autores portugueses faziam parte Urbano Tavares
Rodrigues, Miguel Torga, Alves Redol, Natália Correia, Herberto
Hélder, Aquilino Ribeiro, Vergílio Ferreira, entre outros. Nos estrangeiros
apareciam Jorge Amado, Jean-Paul Sartre e todos os que defendessem a ideologia
marxista. Porém, a imaginação e a palavra vão mais longe e surgem as músicas e
a literatura de intervenção, a mensagem que apela ao vento de mudança, por mais
que este atrase a sua vinda. Nestas circunstâncias, nunca a literatura foi tão
necessária. Lembro a poetisa russa Akhmatova, que caída em desgraça perante
Estaline, por ter travado conhecimento com Isaiah Berlin, de origem russa, mas
criado em Inglaterra e tido como um espião inimigo do país, se viu denegrida
pelo aparelho estatal e remetida ao esquecimento, aquela que no auge havia sido
apelidada de “A Safo russa”. Akhmatova não esmoreceu e o seu poema “Requiem”,
que tanto perturbou Berlin, seria decorado e dito a um grupo restrito de amigas
para não ser esquecido e mais tarde, impresso clandestinamente, num sistema de
autopublicação (samizdat) e, posteriormente, no estrangeiro (tamizdat). É numa
publicação Samizdat que a russa lê Soljenítsin, “Um Dia na Vida de Ivan
Deníssovitch”, mais tarde agraciado com o prémio Nobel. Se a poetisa denunciava
no seu “Requiem” o desespero da
espera no exterior de uma prisão, sem esperança, na época da purga estalinista,
Soljetsín narra cruamente um dia passado no “gulag”,
que por experiência própria conheceu. Primo Levi fez o mesmo sobre os
horrores do Holocausto, num relato vivenciado em primeira pessoa, numa
descrição seca da crueldade. Tome o leitor para si a sua indignação. A
literatura a interessar-se pela vida e pelo homem comum, a tornar-se o
testemunho e a denúncia dos horrores.
Porém, o livro pode ser outra coisa para além de intervenção e veículo de
comunicação: pode ser o refúgio de uma realidade insuportável. A criação de um
novo mundo, uma nova vida paralela para quem escreve e para quem lê. O
antidepressivo que os tempos modernos exigem, a suspensão e o congelamento do
tempo, o alheamento lúcido tão necessário. Portanto, quando me dizem que não
compreendem como se gosta de ler, contraponho que não entendo, como é possível
não gostar de o fazer! E quanto mais lemos, mais exigentes nos tornamos nas
escolhas. Para se ter um país de leitores é necessário educar para a leitura. É
necessário recentrar o livro na sala de aula. Investir no texto literário (no
currículos regulares). Quem interpreta um texto literário, mais facilmente lê
uma reportagem, uma notícia ou qualquer outro texto de imprensa! É necessário
apostar na formação literária e contínua dos professores. Considero
absolutamente ridículo querer fazer ações de formação na área da literatura e
não haver ofertas nos centros de formação! Um professor de Português precisa
bem mais do livro do que da capacitação digital! A aula de Português deve ser a
ágora, onde se aprende a interpretar,
a analisar, a explorar ideias e a escrever. Os sucessivos governos vêm
delapidando o ensino e os resultados estão à vista. Por último, relembrar a
necessidade de criar maior equidade na sociedade portuguesa. Sem isso, a
valorização do papel da escola e da cultura não será possível nem o livro será
entendido como um bem de primeira necessidade. Por muito que nos esforcemos por
passar a ideia, se a uma família lhe sobrar apenas quinze euros no final do
mês, o investimento não será feito em livros. Não é feito por quem pode quanto
mais por quem passa necessidade! Esta é a realidade portuguesa que observo no
meu contexto laboral. Os alunos não leem autonomamente. Nem sequer têm livros
em casa, mas gostam da leitura em sala de aula e aí querem ler! Os meus alunos lastimaram
o término do estudo de Gil Vicente. Alguma coisa deverá ter ficado. Não sei se
Camões será bem-sucedido. Veremos. O que não pode acontecer é, perante o meu
entusiasmo camoniano, enquanto lhes explico a genialidade de construir 1102
estâncias que obedecem criteriosamente a uma apertada estrutura formal,
enquanto narra a viagem à Índia e a restante História de Portugal e ainda as
mistura com planos mitológicos e considerações do poeta, obter como resposta:
“Isso é de quem não trabalha e de quem não tem mais nada para fazer”! A
desvalorização da arte e do trabalho poético (que não é entendido como tal)
cabe nesta observação que tratei de demonstrar ser errada.
Não mais, Musa, não mais, que a
Lira tenho
Destemperada e a voz enrouquecida,
E não do canto, mas de ver que
venho
Cantar a gente surda e endurecida.
O favor com que mais se acende o
engenho
Não no dá a pátria, não, que está
metida
No gosto da cobiça e na rudeza
Düa austera, apagada e vil
tristeza.
Camões, in Lusíadas,
Canto X
Nina M.
É sempre tão bom recuperar pedaços
da nossa infância! O tempo da inocência em que não se percebia nada de política
nem se sabia da maldade do mundo…
Lembro-me de certo dia, uma senhora
parar à minha porta, num mini, e perguntar sobre a localização da casa da minha
tia. Eu teria por volta dos sete ou oito anitos e tentava explicar o trajeto. Não
deveria estar a ser bem-sucedida, pois a condutora sugeriu que lho fosse
indicar, que depois me voltaria a trazer ao destino, o que fiz prontamente.
Escusado será dizer que tal comportamento me custou uma descompostura da minha
mãe, que eu não compreendia, porque afinal estava apenas a ajudar alguém. Era
essa a justificação que apresentava à pergunta furiosa da minha mãe “Então não
sabes que não se vai a lado algum com desconhecidos? Se a senhora fosse má
poderia ter-te levado. Há adultos maus!”
Bem,
penso que a partir desse dia, compreendi que não era exatamente verdade que
deveríamos ajudar todos os que de nós precisassem e, apesar da minha mãe, muito
zangada, me falar de raptos de crianças, eu pasmava e interrogava-me sobre o
motivo de alguém me querer levar, pois não serviria para nada a não ser dar
trabalho! Não fazia qualquer sentido e eu insistia que a senhora precisava de
ajuda e que cumpriu direitinho com o prometido, porque me trouxe de regresso a
casa. Pelo meio, tinha de ouvir o meu irmão mais velho a dizer à mãe que bem
tentou dissuadir-me, mas sem qualquer efeito. Normal, claro. Se ele dizia que
não, mais um motivo para eu ir, porque é sabido que os manos mais velhos não
têm nada que mandar nos mais novos!
Fui,
naturalmente, sob ameaça e coação, proibida de repetir a façanha! Compreendo,
hoje, a aflição retardatária da minha mãe, ainda que naquele tempo os perigos
fossem menores, também existiam. Se fosse a minha Matilde a fazer algo do
género ficaria doida! A miúda desapareceu-me num sonho e eu acordei numa
aflição e num sofrimento atroz!
Sei
que esse episódio quebrou, de alguma forma, a minha ingenuidade e o meu
encanto. O primeiro contacto com a hipotética maldade que nos mostra que afinal
há adultos que não são confiáveis e que nos podem fazer mal… Por algum motivo o
recordo.
A
dor do crescimento está relacionada com a perda da inocência e com o desencanto
do mundo. Não acontece de uma vez só, na maioria dos casos, mas à medida que
vamos vivendo… Talvez por isso, a absoluta felicidade nos seja interdita a
partir de certa altura. Quando o olhar virginal se esvai não mais se recupera…
Sei que tenho momentos na memória de
irremediável e de inequívoca felicidade, daquela de fazer inveja. Lembro-me bem
de ser jovem universitária e de me sentir, em certos momentos, despudoradamente
feliz. E sei olhar e ver ali muita inocência há muito perdida. Ou então recuar
aos tempos de meninice e ver três gabirus absolutamente felizes por irem fazer
um piquenique numa ilhota perdida no meio do Tâmega, no Marco de Canaveses,
transportados em barco a remos até ela para passar o dia, com direito a banhos,
ou das corridas loucas e dos saltos nas dunas de Mindelo, cuja água, hoje, me
eriça a pele, mas que naquele tempo estava sempre boa, até ao momento em que o
disco alaranjado decidisse repousar e adormecer no mar. E recordo os jogos no
monte ao pé de casa, uma espécie de paintball
sem armas e sem tintas, apenas com a senha: “tau! Estás morto! Vai para o
penedo!” E íamos e de lá gritávamos com a força que os pulmões permitissem que
estávamos mortos para a nossa equipa perceber a baixa. Nunca vi mortos tão
satisfeitos! Ou a descoberta de minas de água e da apanha das amoras, dos agriões
nas presas, enfim… Um bando de ganapada à solta com um mundo por descobrir.
Recordo
tudo com saudade e com a consciência de que tive uma infância tão feliz! Muito
mais feliz do que a de muita gente, sem o merecer mais ou menos… Até para se
nascer é preciso ter sorte. E nada se prende com dinheiro, porque não havia em
excesso. Porém, sobrava amor. Disso estou certa.
Nina
M.
Mil poesias me habitam
Num excesso louco de ser
De mim se rasgam
E brotam em verso
Pingam as sílabas
Pensamento disperso
Sangue jorrado em êxtase
Espanto por ser real
A palavra que não se silencia
Procura a denúncia do mal
Catarse de uma vida que angustia
Ao ver o crime de Caim repetido
É humanidade em demasia
Que profana sem cessar
O Santo Graal
Que divindade porá fim à heresia
De ver um homem o seu semelhante
Ultrajar?
