Abalo

O primeiro frescor abala 
em súbitos frémitos o corpo
A agitar-se nos ramos
Como folha envelhecida

Antecipação de um outono
Que ainda não veio 
Não tardará a chegar 
A hora do patriarca

Chega sem apresentações 
Sem anúncio
Instala-se sem gala

O outono mata quem sempre foi verão.